Safari

Para mí que existen aquellos, los que escriben y terminando la última letra dan un finito sorbo al café y maravillados observan cómo se les pone la piel chinita. Adoran aquello que se les escurrió de la cabeza y viven, brillan por si mismos porqué por si mismos lo decidieron así. Y los hay quienes de cabeza dibujan un par de palabras, y cuando aquel texto cae muerto, inerte, lo embalsaman y también ellos mueren, se difuminan como la idea que diera origen a aquella extravagancia de morirse vivo, como si de un hilo pendieran las ganas, curiosamente, suspendidas tiempo atrás por la incertidumbre de nacer o morir. Yo me pregunto cuál de ellos soy, fui, o seré. Agónico.