Andando

ando hecho incierto, y los días no me alcanzan,
ando apurando letras, lavando olvidos,
barriendo tristezas, barnizando apuros,
tallando penas, rondando amores,
lustrando mis imposibles, tirando noches,
pateando miedos, hurtando besos,
rompiendo miradas, secuestrando voces,
listando deudas, apagando focos,
lavando calores, espiando patios,
leyendo visiones, escribiendo sueños,
esperando sudores, ansiando gritos,
sintiendo curas, oliendo manos,
haciendo días, disparando nubes.
ando hecho incierto,
y los días no me alcanzan...
ando...

Cambia de ritmo

Cuantas ganas de una mañana así, amanecerme rozando el campo con los ojos, arañando rocío, respirando un mundo que no sea el mío, quizá, tendría que empezar por alzar los pies, uno a uno, y mudarme de donde ya no quiero estar, pero a donde vaya, vuelvo a sacar un espejo de la bolsa, y a encontrarme, con la misma cara, con las mismas ganas de un día no ser yo el que se asome por la fría cara del reflejo aquél...

No me canso

De ser cielo, de ser mar, de ser extraño, de ser normal, de ser sed, de ser ganas, de ser hielo, de ser río, de ser huellas, de ser tierra, de ser lejanía, de ser ansias, de ser sin ser, de ser otro, de ser lápida, de ser leña, de ser monitor, de ser cartas, de ser dulce, de ser casi ser, de ser extraño, de ser tristeza, de ser suspiro, de ser canción, de ser besos, de ser destino, de ser fe, de ser caídas, de ser cicatriz, de ser letras, de ser… no, no me canso de ser.

"No es que muera de amor..."

Estoy triste amor,
me muero y los sueños se suicidan,
dicen que la temporada de imaginar ya se acabó.
Estoy triste amor,
me muero y los sueños se suicidan,
dicen que la temporada de imaginar ya se acabó.
Estoy triste amor,
me muero y los sueños se suicidan,
dicen que la temporada de imaginar ya se acabó.
Estoy triste amor,
me muero y los sueños se suicidan,
dicen que la temporada de imaginar ya se acabó.
Estoy triste amor,
me muero y los sueños se suicidan,
dicen que la temporada de imaginar ya se acabó.
Estoy triste amor,
me muero y los sueños se suicidan,
dicen que la temporada de imaginar ya se acabó.
Estoy triste amor,
me muero y los sueños se suicidan,
dicen que la temporada de imaginar ya se acabó.
Estoy triste amor,
me muero y los sueños se suicidan,
dicen que la temporada de imaginar ya se acabó.
Estoy triste amor,
me muero y los sueños se suicidan,
dicen que la temporada de imaginar ya se acabó.
Estoy triste amor,
me muero y los sueños se suicidan,
dicen que la temporada de imaginar ya se acabó.
Estoy triste amor,
me muero y los sueños se suicidan,
dicen que la temporada de imaginar ya se acabó.
Estoy triste amor,
me muero y los sueños se suicidan,
dicen que la temporada de imaginar ya se acabó.
Estoy triste amor,
me muero y los sueños se suicidan,
dicen que la temporada de imaginar ya se acabó.
Estoy triste amor,
me muero y los sueños se suicidan,
dicen que la temporada de imaginar ya se acabó.
Estoy triste amor,
me muero y los sueños se suicidan,
dicen que la temporada de imaginar ya se acabó.

Ella sigue siendo Luna

Recuerdo un beso, sincero y tibio, 

unas manos torpes y un sudor ensimismado,
estos pechos vendedores de suspiros,
dos espaldas ansiosas por cosquillear,
y un segundo beso, eterno, que hasta hoy, 

no quiero dejar de saborear.

Dormir

No es que me haga falta para soñar, pero ya me voy a dormir; me duele hasta la distancia y me azotan las ganas de correr buscando ríos que aparecen como estrellas de madrugada; no es que el cuerpo me haga falta para volar, pero voy a colgar las letras al sol para dormir sin que brinquen en mi cama... mañana las dejo entrar otra vez.

Paranoia

Escribí tanta idiotez que cinco minutos después el destino borró tales palabras, la gente se empeña en recordarme lo que ya no tengo y los sueños que se me fueron, ¿Quién les preguntó?; la luz se afana en enviarme descargas que jodan mi vida y las deudas son expertas en crecer. Este es el minuto del día en que solo falta que caiga un dragón muerto en la calle y alguien me acuse robarle un beso sin siquiera tener el placer. Llueve sobre mojado, y yo escurriendo de ganas, con las fantasías colgadas con hilitos en los dedos para olvidarlas, ya no suelo rezar, pero miro el techo de mi cama y pienso: mañana lloverá menos, mañana saldrá el sol.

No, no debe ser tan difícil.

Alguna vez...

¿Alguna vez te cansas de dar vueltas? Preguntaba el mar a la tierra, un tanto mareado y salpicando un par de continentes. En realidad, sí, me canso, y bastante - comentó la tierra rascándose una montaña; ¿Por qué la pregunta?. Es que tengo ganas de cambiarle a la rutina, dijo el mar estornudando un huracán. ¿Rutina? - Preguntó extrañada la tierra; rutina sería dar vueltas sin sentido, yo no me aburro de bailar al ritmo de este danzón...