Madrugadas

Quién sabe

(Algunas veces contigo me he quedado sin saber qué hacer, 
pero sin duda, ninguna vez me he quedado sin saber qué hacer contigo)

Para mí que existen aquellos, los que escriben y terminando la última letra dan un finito sorbo al café y maravillados observan cómo se les pone la piel "chinita". Adoran aquello que se les escurrió de la cabeza y viven, brillan por si mismos porqué por si mismos lo decidieron así. Y los hay quienes de cabeza dibujan un par de palabras, y cuando aquel texto cae muerto, inerte, lo embalsaman y también ellos mueren, se difuminan como la idea que diera origen a aquella extravagancia de morirse vivo, como si de un hilo pendieran las ganas, curiosamente, suspendidas tiempo atrás por la incertidumbre de nacer o morir. Yo me pregunto cuál de ellos soy, fui, o seré. Agónico.

------

Respuesta sencilla y lógica

(será que un día te aburras de mí) 

Hoy me he hecho el firme
propósito de tomar distancia,
anteponer un montón de razones
para irme ya alejando
y decir adiós sin palabras,
que siempre es el adiós
más difícil, el más artero.

------

Sin sentido

(la encuesta fue clara: el 80% 

de mí "no sabe cómo decírtelo")

Hay tan pocas cosas con sentido estos días. Quizá, pensándolo bien, deba decir que hay tantas cosas sin sentido en estos días. No tiene sentido esperar. Creo. No tiene sentido el espacio irregular entre mis dos pies cuando camino. El estira y afloja de los mismos pasos, los mismos días, por los mismos lugares. No tiene sentido el dolor. Creo. No tiene sentido la distancia que hay de mi cabeza al borde del sillón mientras me siento a mirar la tv. No creo. No tiene sentido el ritmo que intento evocar en estas palabras, la suciedad de mis ojos, el grito desesperado en mis libros encarcelados en el dormitorio. No tiene sentido, incluso, la fe. Ni los viajes. Ni los roces. Ni una escalera al cielo, extrañada. No tiene sentido tanto para no poderlo compartir. No tiene sentido el tiempo, ni existir. Bueno, quizá exagero, como siempre, existir tiene un tanto, un poco, algo de sentido. Lo que definitivamente no tiene ningún sentido, es seguir callando todo esto. Te quiero, sin duda alguna te quiero, Luna, te quiero tanto.

------

Distancia

(paso o solo fue mi imaginación)

En la distancia, solo puedo imaginar tu respirar, lento, viendo la luz de la pantalla enfrente; así, a distancia, solo puedo imaginarme tu silueta dibujada en una silla, la forma de tu espalda y tu pelo, sencillo, perfecto, como lluvia en cerro mágico; acá, de lejos, solo puedo imaginar la leve mueca que te forma una sonrisa cuando lees esto, sí, esa justamente, en la orilla de tus labios, se alza, un poquito, y contagia a lo demás para abrir tu boca levemente, inevitablemente para casi darle paso a un suspiro, que ha estado en espera desde el último beso que imaginaste, allá, a la distancia, para mi.