Lápiz

Tengo bajo la almohada, bien guardado, a un lápiz que quiso convertirse en beso. Se deprimió tanto cuando el tercer intento fallido, que comenzó a rayar paredes anunciando su inminente muerte, y yo escondí apresurado mil sacapuntas que se apuntaron gustosos al lapicidio; desde entonces lo guardo y lo miro rascarse triste la goma, sin explicarse por qué no puede borrarse el desamor.

No lo creería

Hoy se murieron un par de textos, quisiera decir que en el cajón (sonaría más triste), pero no, ni siquiera llegaron a desparramarse de algún lápiz, de alguna pluma o del destello del toc-toc de estas teclas de computadora, simplemente murieron casi al momento de aparecerse en un brillo verdoso dentro de mi cabeza. No eran textos malos pero si inoportunos; uno era demasiado feliz y el otro casi del color de esta melancolía, así que preferí arrancarles las alas y verlos caer al vacío del olvido. A esta hora ya casi no recuerdo su cara, tenuemente pienso que aún van cayendo a la nada que soy y que se aferran a las paredes de las ideas para no desaparecer en la noche, pero ya es tarde, tengo un ojo en llamas y el otro ahogado en lágrimas sabor a mar. Quise despedirlos con la vieja tonada que me gusta silbar cuando no me doy cuenta que lo hago, el fiu-fiu-fiuuuuu retumbó en el cuarto y las paredes ni se inmutaron, dos textos se han ido y presagian el desmoronarse de mi piel empezando por allá adentro, me ahogo en mi fuego y no soy capaz de querer salvar lo poco que queda de la ilusión que fui, cambio de hoja, está lloviendo debajo de este foco y cascabeles suenan anunciando el final. Negro. Olvido. Yo.